Lorsque j’ai décidé de publier À corps perdus en auto-édition, j’ai tout de suite parlé de Yurie à Lourse pour les illustrations qui accompagneraient la campagne Ulule !

La scène du jardin semblait faite pour elle et pour son style. Je voulais que la nature, par une dominance de verts et des fleurs multicolores, soit très présente, comme un écrin autour d’Aster et Thoas en cette scène hors du temps et si différente du reste de l’histoire.

Voici la version complète de l’entretien avec Yurie, qui a été réalisé en anglais.

Une version simplifiée et traduite en français se trouve sur instagram.

Yurie, can you introduce yourself ?

I’m an artist from Italy known online as yurieem or Yurie. I’ve been drawing pretty much for my entire life, learning everything by myself. I started as a traditional artist, specializing mostly in charcoal and gouache but then I started having fun with digital art almost 10 years ago and fully developed my style there.

I love impressionism and post impressionism (Monet and Van Gogh in particular), I feel like that really influenced my style. I love leaving the painting a bit “rough” and experimenting with colors, I think those are able to convey more than people think.

What interested you most in drawing this scene for À corps perdus ? Were there sides of the project that you were worried about, that you thought would be hard to draw ?

À corps perdus has really beautiful sceneries and I loved the idea of painting a beautiful garden, I had a lot of fun trying to make it look a bit ethereal but cozy too in a way.

What worried me the most definitely was trying to do justice to Alice’s idea of the characters. It was important to me that they were as close to how she pictured them, as much as it still is my interpretation of them.

How did you worked on this drawing? Which steps did you follow ?

The first step and probably the most important as well was to resource the material, so read the scene well, do a bit of research about the historical elements and putting a first sketch together.

Then I start layering color, I like painting digitally the same way I paint traditionally: starting from general shapes I go more and more into the details.

Is drawing from a written scene in a book different from your other commissions or arts ?

Yes it’s definitely different because the scene already exists in a written form so it’s important to stay true to the written scene.

For my other art I usually just have to go with what my idea is, commissioners usually give me a broad idea and ask me what I think would work.

In your opinion, what can a drawing add to the reading experience, especially to the book lore ?

Some people are able to envision the scenes in great detail but that’s not everyone’s case. People with aphantasia for example are unable to voluntarily visualize mental images, or some other people can only visualize them in a very cloudy way. A drawing can definitely help visualize a scene and the characters better.

Was reading the scene an help ? How ?

Reading the scene was fundamental as I mentioned before because it’s the only way I can do justice to Alice’s idea, taking note of the emotions she’s describing and making sure the drawing gives the same kind of feeling.

Have you done some research for this drawing ?

I researched the elements in the scene to make sure they were historically accurate.

Was something specifically difficult to draw ?

I think I’m not used to drawing fountains !

What part of the drawing was the best to draw ?

I really enjoyed working on the plants and I always love portraying the characters’ expressions.

Was it easy to find the color palette for this drawing ?

I wanted the scene to feel warm so the colors weren’t hard to pick, these tones are my favorite to use.

Is there something more you want to share with us ?

It was really an honor for me to work on this drawing, I’ve known Alice for many years now and she’s a wonderful person. I’m really happy for her and proud of her for this beautiful project, please give it lots of love.

(Thank you Yurie ! <3 )

***

Un grand merci à Yurie pour avoir répondu à mes questions, et surtout pour son magnifique dessin pour À corps perdus !

N’hésitez pas à aller visiter sa page instagram ou sa boutique en ligne, très vite à nouveau disponible !

À bientôt,

Alice

Vous êtes prêt·e·s ?

Alors remontez le temps et retrouvez Aster et Kelios à Athènes, au Ve siècle avant JC.

Chapitre 1

Des bruits mats, répétés, sous le soleil de midi.

La sueur qui coule le long de son dos, le long de ses joues, alors qu’il est seul dans les rues, seul à s’aventurer dehors à cette heure-là.

Le soleil écrase.

Le port du Pirée est derrière lui, abandonné par sa course furieuse.

Il y a passé la matinée, depuis 4 heures ce matin, à cogner sans relâche, à clouter, assembler des pièces de bois brut qui, d’ici quelques semaines, formeront un bateau. Puis ce sera d’autres planches, d’autres clous, d’autres coups. Un autre bateau. Et si ce n’est pour ce patron, celui à qui il vient de cracher au visage, ce sera pour un autre. Kelios le sait. Son destin est ici, comme celui de son père avant lui.

Mais il court, il fuit, la nouvelle erreur, la nouvelle faute. Cracher… pourquoi ? Pour ce ton trop autoritaire ? Pour ce mépris qu’il a lu dans les yeux du patron ? Il ne sait plus.

Alors Kelios en est là, le crachat, le boulot perdu, encore. Et l’argent qui ne rentrera pas, le temps qu’il retrouve un travail. Un patron en galère qui saura passer outre sa réputation de fauteur de troubles, ou le dernier s’il accepte ses excuses. Car Kelios sait qu’il en fera, fatalement, des excuses. Parce que sa mère le contemplera avec ces yeux désolés, parce que son père lui parlera. Parce qu’il verra les joues creusées de sa sœur. Il pliera. Pour quelques jours, quelques semaines, il réussira à se courber, s’écraser, avant qu’à nouveau…

Mais ces bruits sourds qui percent le silence de la rue, qui fouillent ses pensées jusqu’à l’atteindre.

Kelios s’arrête, relève la tête, regarde enfin autour de lui. Il s’est perdu.

Ses pas l’ont conduit ailleurs, il a quitté la route principale. Les Longs Murs qui viennent du port sont tout proches, pourtant, mais il ne reconnaît pas la rue de la ville, bien plus petite, presque une ruelle. Les odeurs sont différentes, aussi. Et ces sons, encore, qui résonnent autour de lui.

Sa respiration est sifflante, l’air heurte sa bouche, sa gorge, descend douloureusement en lui. Qu’est-ce qui lui a pris de courir comme ça ? Il tente de reprendre le contrôle, de freiner son souffle.

Il ferme les yeux, se concentre et écoute. Ces bruits mats, toujours, réguliers, échos plus lents des battements de son cœur. Des coups certainement. Sur quoi, sur qui ?

Il rouvre les yeux, regarde à nouveau autour de lui. Accroche enfin les colonnes sur sa droite, le bâtiment qui se devine derrière les arbres. Une inscription est gravée sur le fronton du portique, qu’il déchiffre avec peine :

γυμνάσιον

Gymnasion, le gymnase.

Kelios est surpris, curieux aussi. Un gymnase ici, dans ce quartier d’Athènes ? Il a déjà entendu parler des deux grands établissements de la Cité, mais celui-ci semble différent. Plus petit, moins imposant. Un soleil gravé d’or complète les mots du portique.

La curiosité se fait plus forte. S’il osait…

Il n’y a personne dans la ruelle, tout le monde fait la sieste. Personne non plus sous les quelques colonnes du gymnase, ni dans le vestibule qu’il aperçoit.

Pourtant, le bruit continue, insistant, entêtant. Il y a forcément quelqu’un, plus loin.

Kelios a déjà franchi les piliers qu’il a caressés d’une main, jette un coup d’œil dans l’entrée, avant de s’y engager.

La fraîcheur le saisit, il frissonne sous la sueur. Un frisson agréable, bienvenu après la course. L’encens est là, au milieu d’autres odeurs, les effluves l’envahissent.

Une statue à double face d’Héraklès et Hermès le fixe, insistante dans la grande pièce vide : que fait-il ici ?

La tête lui tourne, Kelios doit boire.

Pourtant il continue, avance dans une première salle, puis une deuxième. Tout est plus obscur, ses yeux ne se sont pas encore habitués. Il pose une main sur le mur pour se guider, pour se soutenir. La pierre est froide sous ses doigts.

Mais les coups sont là. Ils s’arrêtent parfois quelques secondes, avant de reprendre sans attendre, constants dans leur rythme. Kelios avance à leur appel, il ne se soucie plus de son droit à être ici.

Enfin, il débouche sur l’étendue de la palestre1, au sable aveuglant sous le ciel bleu. Un toit protège son contour de marbre du soleil qui tape.

Là, une silhouette se détache, seule.

Un homme, jeune, qui frappe de toutes ses forces, régulièrement.

Kelios voit les lanières enroulées sur ses mains. Il voit le corps nu qui brille de sueur. Qui scintille d’huile. Il voit les pieds sur la pointe, qui dansent, avancent et puis reculent. Il voit les chevilles, fines, les cuisses, fermes. Les muscles tendus, les gestes contrôlés. Les mèches châtaines collées au front, les sillons de sueur dans le dos.

Et les sourcils froncés, les yeux qui ne quittent pas un instant le sac de cuir du regard.

Un boxeur.

Kelios voit tout cela et reste immobile, fasciné. Les coups continuent, sur le sac et dans son corps, longtemps, sans faiblir. Le jeune homme est increvable.

Kelios sent sa bouche sèche, ses tempes qui bourdonnent, ses muscles qui commencent à se faire douloureux de la course. Il a empoigné sa tunique et la serre, fort, pour se maintenir dans la réalité. La fatigue, la faim, la soif. Il n’a rien pris depuis le matin. Le sommeil, aussi, les nuits sont courtes quand on travaille à 4 heures.

Mais il reste là, oublieux du monde extérieur, ensorcelé par le rythme de cette danse. Les minutes passent, nombreuses, le boxeur ne l’a pas remarqué, concentré sur sa tâche et sur ses coups. Kelios ne l’a pas lâché du regard.

Il n’a pas vu l’autre homme, assis dans l’ombre, qui l’observe, lui.

Des éclats de voix, forts et colériques, relancèrent le temps.

Le boxeur s’immobilisa puis se tourna lentement vers l’entrée, un léger sourire aux lèvres. Il attendait les voix.

Kelios resta figé lorsque le regard de l’autre l’atteignit. Les yeux le fouillèrent, l’étudièrent un bref instant.

Mais la soudaine conscience du lieu, de sa tunique froissée de sueur, rapiécée par endroits, de ses cheveux trop longs et emmêlés, de la blessure sur sa joue faite la veille dans une rixe, transformèrent la paralysie en colère. Colère contre l’autre, colère contre lui-même. Que faisait-il ici, au lieu d’être chez lui ?

En face, l’amusement s’était mué en surprise, puis en agacement teinté de mépris.

Kelios le haït immédiatement.

— Aster, il va falloir partir, cet abruti de Kaunos veut la place et tu sais comment il est, toujours à…

À peine entrée, la voix derrière lui s’interrompit.

— Qu’est-ce que tu fais là, toi ?

Kelios les détestait. Il détestait ces gens qui se permettaient de lui parler comme ça, de le tutoyer, de le rabrouer. Du dédain dès la première syllabe.

Il se retourna, jaugea d’un coup d’œil l’homme plus âgé vêtu avec soin d’un manteau pourpre sur sa longue tunique brodée, le beau visage vaguement irrité derrière sa barbe bien taillée. La main sur la hanche et sertie de bijoux, l’autre qui s’éventait.

Il s’inclina en excuses – penser à son père, ne pas s’énerver, ne pas risquer de se mettre un riche à dos ! – et allait s’en aller d’un pas vif lorsqu’une voix agressive, venue de derrière lui, le stoppa.

— Pourquoi tu me regardais ?

Le boxeur s’avançait vers lui sans une once de pudeur, sa nudité éclatante dans l’ombre.

Kelios serra les poings, les ongles enfoncés dans la chair. Il fallait fuir mais la colère montait déjà, cette sueur qui revenait, ces battements dans les tempes. Cette part de lui qui disait : « Frappe, frappe, ils le méritent ! » Cette part de lui qui gagnait trop souvent.

Le salut provint de l’ombre.

— Laissez, c’est moi qui lui ai permis d’être là. Il regardait ta technique, Aster.

Kelios observa avec stupeur le jeune homme assis dans un coin qui se relevait maintenant et qui lui souriait, sans animosité ni moquerie. Cet homme aux cheveux roux et aux yeux bleus, si rares ici, qu’il n’avait pas remarqué avant et qui mentait pour lui.

— Sostias, tu sais que je n’aime pas ça, soupira le boxeur en se dirigeant vers un tas de vêtements et d’objets posés dans un panier.

Il délaça les courroies de ses poings, attrapa un racloir et commença à se le passer sur les bras, sur le torse, sans plus un regard pour l’intrus.

— Tu peux me le faire dans le dos, Attanos ?

L’homme richement vêtu s’exécuta, tout en marmonnant des : « Dépêche-toi, ce Kaunos m’insupporte, à toujours pinailler parce que la clepsydre2 est déjà vide ! »

Ils l’avaient déjà oublié. Kelios était redevenu insignifiant. Pourtant, malgré la honte et la rage, il ne pouvait détacher ses yeux du spectacle, de l’instrument qui courait maintenant le long des cuisses du boxeur.

— Tu sais à quoi ça sert ?

La voix le tira de son engourdissement. L’homme roux de tout à l’heure, celui qu’ils appelaient Sostias, le regardait en souriant.

— Oui, marmonna Kelios en contemplant le sol. C’est pour enlever l’huile.

— Exactement, l’huile et la poussière. C’est un strigile3. Après on lave le corps, bien sûr, tout ne part pas. J’ai fait installer des bassins dans une pièce un peu plus loin, je trouvais les vasques de l’époque de mon père insuffisantes pour bien se nettoyer et se relaxer. Je te les montrerais bien, j’en suis assez fier, mais Aster va certainement y filer avant que Kaunos et ses élèves n’arrivent.

Kelios ne comprenait pas. Cet homme, le propriétaire du gymnase visiblement malgré son jeune âge, lui parlait normalement. Comme s’ils se connaissaient, comme s’il n’avait pas remarqué son apparence. Son sourire semblait vrai, ses paroles sincères. Et dans sa bouche, le tutoiement ne blessait pas.

Il serra les poings. Non, il se laissait embobiner, ce type voulait forcément quelque chose. Son corps peut-être, ce ne serait pas la première fois.

Kelios s’arracha à la contemplation des gestes du boxeur, tourna les talons et partit sans un mot.

Derrière lui, le nommé Sostias eut un rire.

— Si tu veux revenir un jour, tu peux. Et si on te fait une remarque, tu donnes mon nom.

Kelios ragea de ne sentir rien d’autre que de l’amabilité dans son ton.

Il sortit de la palestre en courant presque, traversa d’autres salles, arriva au vestibule…

Un homme s’y trouvait à faire les cent pas, sourcils froncés. La stature haute, le corps musclé sous son long manteau drapé qu’il portait à même la peau, les yeux fiévreux et la barbe brune. Cinq ou six autres personnes, plus jeunes, étaient assises ou discutaient.

Kelios les ignora sciemment, passa les colonnes et, finalement, se retrouva dehors.

La chape de chaleur l’accueillit, la lumière l’aveugla, mais il respira, enfin. Il retrouvait son monde, la rue, le soleil.

Il n’avait vraiment rien à faire avec eux.

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Chapitre 2

L’épuisement rendait ses pensées opaques, ses pas hasardeux.

Aster avait passé la matinée à s’entraîner, d’abord avec les autres sous la direction d’Attanos, puis seul sur l’heure du midi, tandis que tous étaient partis déjeuner et se reposer des heures chaudes.

Tous sauf lui, et c’était mieux ainsi. Il aimait ces heures à frapper seul le sac, à perfectionner ses coups, ses gestes, sans personne pour l’évaluer ou le juger. Sans personne pour le regarder.

Il se sentait libre alors, capable de tout.

Car les yeux des autres enfermaient, les yeux des autres riaient trop.

Tous savaient, toujours, personne n’oubliait jamais.

Alors oui, c’était astreindre son corps à un double entraînement, mais ces temps du midi, dans la solitude du gymnase désert, étaient chaque fois si parfaits qu’il en redemandait. Et sentir que ses mouvements devenaient plus fluides à chaque répétition lui procurait une satisfaction qui valait bien le repas sauté, la faim qui tiraillait maintenant le ventre.

Déjà quatre mois ainsi, à s’entraîner chaque matin dans ce gymnase avec Attanos. Lorsqu’il avait commencé, deux ans auparavant, délaissant la course qu’il avait pratiquée jusqu’alors au plus haut niveau, il avait sciemment choisi de ne pas rester dans l’établissement de son adolescence, pourtant un des plus prestigieux de la ville. À la place, il avait préféré essayer ce gymnase atypique, le Soleil d’Or, de taille plus modeste et qui n’appartenait pas à la Cité. Tout n’y était pas parfait, mais le groupe de boxeurs y était plus restreint, l’entraîneur fantasque mais compétent, et le jeune propriétaire, précurseur et bienveillant.

Aster avait fait l’expérience quelques semaines lors de sa première année de service militaire. Il se rendait au Soleil d’Or sur les heures du midi, déjà, puis le soir quand ses compagnons d’armes rentraient chez eux. L’essai lui avait plu, Aster était resté.

Pendant la deuxième année de préparation militaire, il avait été envoyé en garnison à la défense d’un des forts de l’Attique, mais avait pu continuer la pratique : il y avait un gymnase.

Puis, à peine ses 20 ans arrivés, à peine le service terminé, Aster était revenu au Soleil d’Or et à l’enseignement d’Attanos. Aujourd’hui, son travail et sa volonté l’avaient mené au plus haut, il était le champion de la section boxe.

Cela, quoi qu’en disent ceux qui doutaient de son physique peu commun, quoi qu’en dise Kaunos, l’autre entraîneur du gymnase, qui ne daignait jamais le regarder. Aster devinait qu’en fait il aurait aimé le voler à Attanos, et cela le flattait, qu’on veuille de lui ainsi.

Un coup d’épaule le fit vaciller. Aster se retourna pour s’excuser, ne trouva pas à qui s’adresser et en resta mal à l’aise. Autour de lui, la foule dans la rue s’était faite plus dense : il était arrivé au cœur de la ville.

Instinctivement, Aster se redressa, prit une allure sûre de lui, rapide. Il ignora l’appel de l’Acropole, où le Grand Temple, presque achevé, brillait sous le soleil, laissa derrière lui la silhouette du temple d’Héphaïstos, perché sur sa colline. Surtout, il méprisa superbement les portiques qui menaient à l’Agora. Tout sauf risquer d’y croiser sa mère, et les amis de sa mère, encore perdus dans des débats politiques ou philosophiques sans fin.

Aster se crispa et pressa le pas. Il lui semblait déjà sentir des regards sur lui, des murmures dans son dos. On le reconnaissait ici. Il ajusta sa tunique, la lissa sur ses jambes, cherchant à se couvrir les cuisses. Un chiton4 rouge à liseré blanc aujourd’hui, court comme tous les jeunes de son âge, mais richement brodé : ses fils d’or scintillaient au soleil et attrapaient l’œil. Aster l’avait commandé pour cela, mais maintenant…

— Le fils d’Aspasie…

Cette fois l’homme n’avait pas même fait l’effort de parler à voix basse. Aster aurait pu se retourner et le toiser d’un regard méprisant, comme il savait si bien le faire, mais il pressa le pas et rentra la tête dans les épaules. C’était tout ce qu’il détestait, tout ce qu’il craignait.

Et pourtant, le mot n’avait pas encore été prononcé. Ou peut-être Aster ne l’avait-il pas entendu. Car il lui semblait l’entendre toujours, ce mot, partout et tout le temps, sans bien savoir s’il était réel ou fruit de son imagination. Ce mot et ses frères, flottille meurtrière, si douloureux pour son cœur et sa fierté.

Ces mots que sa mère, elle, ne semblait pas entendre, en rêve ou en vrai. Ces différences qu’elle ne semblait pas voir. Et cela rongeait Aster.

Il était finalement arrivé devant chez lui, devant la villa que sa mère et lui occupaient. Une demeure grandiose, superbement située, enchâssée dans un magnifique jardin d’agrumes et de fleurs multicolores. Un jardin que sa mère adorait mais qu’Aster dédaignait.

À peine entré, il fit signe à un esclave de faire préparer son repas, se rafraîchit le corps et changea de tunique, et allait se diriger vers les appartements de sa mère pour la saluer, comme elle aimait qu’il le fasse chaque fois qu’il rentrait, lorsqu’une servante s’interposa dans le corridor.

— Monsieur, on est jeudi.

Aster se figea. Jeudi, bien sûr, il avait oublié. Il lui était strictement défendu de se rendre dans les appartements de sa mère le jeudi après-midi, d’aussi loin que ses souvenirs remontent. Une interdiction ridicule, qui le hérissait d’autant plus aujourd’hui.

Une interdiction dont il ne connaissait pas même la cause, sa mère étant toujours restée vague sur le sujet. « Je reçois quelqu’un », avait-elle seulement lâché un jour.

Quelqu’un… Ce quelqu’un devait être soit terriblement important, soit dans une situation terriblement compromettante en venant ici. C’était ce que son ami Philoclès et lui en avaient déduit lorsqu’ils s’étaient penchés sur le problème.

C’était il y a longtemps, Philo et lui n’avaient que 13 ans à l’époque. Maintenant, à 20 ans, Aster avait cessé de se poser des questions, cessé de chercher à comprendre. Ne lui restait que la rancune envers cette mère trop mystérieuse, cette mère qui laissait les gens parler sur elle.

Et pourtant…

Aster ne savait pas pourquoi, mais aujourd’hui tout cela semblait plus intense, plus tortueux. Plus douloureux.

Peut-être, aujourd’hui, aurait-il aimé pouvoir se confier à sa mère. Pouvoir suivre son envie subite de lui parler, de lui raconter ces regards lourds dans la rue – et jusque sur la palestre ! – et ses doutes incessants. Peut-être aurait-il aimé avoir sa mère près de lui en cet instant.

Il éloigna sans ménagement la vieille femme et s’engagea soudain dans le couloir, longeant d’un pas vif les murs peints de scènes champêtres ou divines d’un côté, la cour intérieure de l’autre. L’autel domestique luisait en son centre, d’un marbre immaculé au milieu des plantes et des nervures des dalles. Comme pour le narguer ou lui rappeler le respect dû aux dieux, aux règles. Tout au bout du couloir se trouvait le salon privé de sa mère, un salon qui donnait sur sa chambre et sur un autre jardin, plus petit, dans lequel Aster n’était jamais entré.

Il s’approcha de la porte peinte d’arabesques, ignora les appels de la servante, sa course derrière lui. Sa main s’appuya sur le battant et le poussa d’un geste sans retour.

Sa mère était là, debout près d’un fauteuil, un éclat de panique dans le regard. La porte vers son jardin était largement ouverte. Aster s’y pressa, l’œil attiré par un mouvement.

Tout au fond, une silhouette s’éloignait, courant presque. Un homme. Un homme couvert d’un manteau drapé sur la tête et les épaules malgré la chaleur. Et ce bleu. Ce bleu venu d’on ne sait où, qui persistait dans la rétine.

Aster hésita, mais renonça.

Poursuivre l’homme ne lui aurait rien apporté, sinon souffrance supplémentaire. La preuve tangible que les ragots étaient vrais. « Aspasie hétaïre5, Aspasie courtisane. »

Lorsqu’il se retourna finalement, sa mère l’attendait, reproche et douleur mêlés.

— Aster, murmura-t-elle en s’approchant de lui.

Elle leva la main, tenta de lui caresser les cheveux, comme elle aimait à le faire. Il s’échappa d’un mouvement de tête, fit quelques pas pour se mettre hors d’atteinte. Souffrit pourtant à la peine lue dans ses yeux.

Il quitta la pièce sans se retourner.

Le soir, toute colère était retombée, ne restait qu’une déception engourdie. Aster avait vainement essayé d’étudier cet écrit que Philo lui avait recommandé, mais son esprit s’enfuyait, revenait sans cesse à l’ombre de cet homme.

Lorsque sa mère le fit mander pour le dîner, il s’exécuta, la rejoignant dans la fraîcheur du jardin.

Elle sourit, déjà assise dans son fauteuil de bois sculpté, une coupe à la main. Il tenta de répondre à ce sourire, ne réussit pas et s’assit simplement à son tour, sans un mot. Les esclaves apportaient les tables basses garnies de plats et de miches de pain rondes, proposaient le vin aux odeurs d’épices. Il se concentra sur l’action : choisir, mâcher, avaler. Recommencer.

— Comment s’est passé l’entraînement ?

La voix de sa mère se posa, douce, sur ses pensées.

— Bien.

Il perçut l’attente, l’espoir d’un développement, mais n’ajouta rien de plus.

— Attanos dit que tes progrès sont époustouflants.

Aster se contenta de hocher la tête. Bien sûr, sa mère connaissait Attanos, elle connaissait tout le monde à Athènes.

— Il dit aussi…

Elle eut une hésitation qui donna envie à Aster de lever les yeux. Il se retint.

— Il dit aussi que tu veux concourir pour les prochaines Panathénées6. Et qu’il pense que tu as le niveau pour le faire. Peut-être même pour gagner.

Il haussa les épaules. Oui, il en avait parlé avec Attanos mais, de toute manière, il avait déjà pris sa décision. Il s’inscrirait. Et il gagnerait. Il lui restait un peu plus de neuf mois pour rattraper le retard accumulé pendant son service en garnison.

Le silence prolongé face à lui le poussa à lever la tête.

Sa mère le regardait fixement, avec tant d’amour qu’il eut juste envie, un instant, de se lever et d’aller la prendre dans ses bras. D’aller se mettre tout contre elle, sur ses genoux, comme un enfant. Comme lorsqu’il pouvait, encore, l’aimer simplement.

Aujourd’hui, tout était si compliqué.

— Est-ce que tu es sûr que tu veux faire ça ?

Elle avait posé la question presque timidement, comme si elle craignait sa réaction. Et cette timidité, cette retenue, qui la rendaient si différente de l’Aspasie publique, lui firent prendre conscience de combien mal il la traitait, depuis quelque temps. Aspasie, connue de tous, celle dont on vantait l’esprit et la sagesse, la propriétaire d’une des fabriques de céramique les plus prospères d’Athènes, l’unique femme de la Cité à avoir sa place sur l’Agora, qui tenait tête à tous ces penseurs et philosophes hommes, Aspasie s’inquiétait de braquer son fils.

Il eut pitié soudain, pitié d’elle, pitié de lui. Pitié d’eux. Si bien traités mais si mal traités par Athènes.

— Oui, répondit-il avec une douceur qui amena un sourire sur les lèvres de sa mère.

— D’accord.

Ils reprirent leur dîner dans un silence plus tendre. Mais, alors qu’un esclave apportait un nouveau plat :

— Je m’inquiète quand même. Ces combats sont si dangereux.

— Ils le sont.

— Tu sais que plusieurs boxeurs ont…

Elle s’interrompit, la voix vacillante.

— Perdu la vie ? Oui, je le sais.

Sans réfléchir il se pencha, attrapa sa main.

— Je ne vais pas mourir, mère.

— Mais tous ces boxeurs sont si forts, si athlétiques ! De vrais Titans ! Que peux-tu faire face à eux ?

Il y avait des larmes dans ses yeux.

Mais ces larmes, Aster ne pouvait soudain plus les voir.

Les derniers mots avaient jeté sur lui un voile opaque, un voile qui mettait son esprit à l’arrêt. Si eux étaient des Titans, si forts aux yeux de sa mère, lui, qu’était-il ? Une fois de plus, la conscience de son corps fluet, de sa petite taille, de ses muscles trop fins pour impressionner, fut comme un coup au visage. Une gifle d’autant plus douloureuse qu’elle venait de sa mère.

— Vous pensez que je n’ai pas le niveau ? Que je ne suis pas assez bon pour boxer ? Vous avez peur que je vous fasse honte, c’est cela, mère ?

Son ton glacial surprit Aspasie, qui répondit vivement :

— Bien sûr que non, je n’aurai jamais honte de toi. Je m’inquiète, c’est tout.

Mais Aster n’écoutait plus. Il se leva et s’éloigna pour quitter le jardin, sourd aux appels de sa mère. À l’intérieur, il demanda ses sandales, les laça haut sur ses jambes et agrafa son manteau sur l’épaule. La nuit était tombée, déjà, mais il s’en moquait. Il étouffait.

L’air frais dissipa les larmes qui menaçaient de couler. Ses pas savaient d’eux-mêmes où se rendre, l’habitude ou le besoin. Aster traversa la ville, s’engagea sur la route des Longs Murs en tentant d’enfouir rage et tristesse dans le creux des murailles qui l’entouraient. Sa chlamyde7 de laine battait, rapide, sur ses cuisses. Car il courait maintenant, d’un pas léger, d’un souffle régulier. Les réflexes revenaient, immédiats. Il avait passé tant d’années à courir, à s’entraîner, à contrôler sa respiration et ses foulées. Il volait, disait-on à chaque victoire, à chaque couronne posée sur ses cheveux. À chaque palme reçue. Son corps était fait pour cela. Mince et léger.

Mais maintenant, ce corps était un coup à l’estomac. Un coup douloureux, à couper le souffle. C’était un corps qui emprisonnait. Aster en avait honte.

Il savait que son physique n’était pas fait pour la boxe. Trop fin, pas assez imposant. Il ne prenait pas encore assez de muscles, ils restaient peu visibles, malgré la viande que Sostias lui avait suggéré de manger chaque jour, malgré l’excellence des conseils d’Attanos, qui lui assurait de plus, la main sur le cœur, que son corps plus mince ne serait jamais un problème pour participer aux Panathénées, il s’y engageait solennellement. Aster ne pouvait que lui faire confiance et espérer. Alors il progressait, oui, gagnait ses combats au Soleil d’Or, contre bien plus fort que lui, bien plus impressionnant. Mais son corps en lui-même ne suivait pas, ne s’imposait pas visuellement, à sa vive déception.

Et le regard des autres, ce regard moqueur restait, toujours. Au gymnase comme ailleurs.

C’était ce qu’il avait senti, une fois encore, ce midi-là. Lorsqu’il avait surpris ce garçon de son âge à le fixer alors qu’il s’entraînait. Les yeux lourds posés sur lui, sur sa peau nue, avaient provoqué un frisson.

Il l’avait détesté.

Pourtant, lorsque Aster avait vu qui il était, c’est-à-dire personne, avec sa vieille tunique de laine nouée à l’épaule, celle des ouvriers, et ses sandales élimées, il avait cru être rassuré. Il l’avait immédiatement chassé de son esprit. D’ailleurs, l’homme avait disparu quand Aster s’était retourné, le corps lissé par le strigile, pour se rendre aux bains. Une inconvenance vite oubliée.

Mais restait un malaise imperceptible, qui s’était étiré tout l’après-midi. Et l’inconvenance revenait maintenant, vive, troublant la course d’Aster.

Avait-il ri ? Avait-il moqué intérieurement ses bras maigres, son torse fin ? Avait-il pensé, lui aussi, qu’Aster n’était ni fort ni athlétique ? Pas un Titan ?

Riaient-ils tous ainsi quand ils le regardaient ? Quand ce n’était pas pour son corps, était-ce pour sa mère ?

Quand ce n’était pas pour sa mère, était-ce parce qu’il n’était pas d’ici ?

Parce qu’il était un métèque8 ? Pas même un citoyen ?

Pas même un véritable Athénien ?

La mer était là, devant lui, enfin. Le Pirée s’étirait, dans toute la grouillance de son activité. De jour comme de nuit.

Aster longea le port de Kantharos et les chantiers navals, la foulée athlétique, la riche tunique de lin masquée par le manteau court. Mieux valait éviter de traîner par ici. Encore quelques kilomètres et puis il rentrerait, après avoir nagé peut-être. Quelques kilomètres à ne penser à rien d’autre que courir, à essayer d’oublier ces yeux, tous ces yeux, sur lui.

Ces yeux noirs de midi aussi.

***

Voilà, j’espère que ces deux chapitres vous ont plu et vous ont donné envie de lire la suite de l’histoire !

Je me souviens avoir passé un temps infini à travailler le premier chapitre, à l’époque du premier jet, pour obtenir ce que je voulais en termes de rythme dans la phrase et d’échos entre les mots. Aujourd’hui, le début du livre est ancré en moi, je me le récite parfois comme un mantra ^^

Pour cette histoire, j’ai voulu changer radicalement par rapport à la précédente que j’avais écrite, en ce qui concerne la présentation des personnages :

Dans la précédente (Résistances, pour celleux qui savent), on découvrait petit à petit le passé et les enjeux pour chaque personnage.

Ici, pour À corps perdus, j’ai voulu donner toutes les informations (ou presque !) dès les premiers chapitres. Les lecteurices ont donc toutes les cartes en mains dès le début, ils savent les forces et surtout les faiblesses d’Aster et de Kelios, ils connaissent leurs secrets.

À partir de là, le jeu est de les regarder se rencontrer, s’affronter et se découvrir, alors même que nous, lecteurices, savons ce qu’eux ne savent pas sur l’autre (vous suivez toujours ? XD). D’où un effet d’aniticipation, un sentiment à la fois de toute puissance mais en même temps d’impuissance pour les lecteurices qui savent MAIS NE PEUVENT PAS INFLUENCER LES ACTIONS DES PERSONNAGES !

Voilà, vous avez compris, il y aura (un peu) de souffrance à lire À corps perdus, beaucoup d’attachement pour les personnages (j’espère !), des moments de chaleur intense et d’autres où vous aurez, vous-même, envie d’entrer sur le sable pour mettre une bonne droite à l’un ou l’autre des personnages.

Si vous êtes prêt·e·s à rejoindre le Soleil d’Or, n’hésitez pas à commander votre exemplaire du roman par le biais de la campagne Ulule !

À bientôt,

Alice

Pré-commander À corps perdus

J’ai donc foncé contacter Orlane qui a accepté le projet, pour ma plus grande joie.

Concrètement, comment on a travaillé ?

Orlane m’a envoyé des questions très intéressantes sur À corps perdus (histoire, ambiance, références musicales, sons, etc) auxquelles j’ai répondu commme j’ai pu ^^ puis elle a fait une première proposition, que nous avons ensuite peaufinée grâce à nos échanges.

Et la musique d’ACP est née !

(cliquez sur l’image pour écouter la musique sur votre plateforme musicale préférée)

Pour en savoir plus sur la musique d’ACP mais aussi sur la manière dont Obsidian Melodia compose les musiques pour romans, voici les réponses détaillées d’Orlane aux questions que je lui ai, à mon tour, posées :

***

Est-ce que tu peux te présenter stp ?

Je m’appelle Orlane Duret, je suis compositrice et directrice sonore narrative, fondatrice du studio Obsidian Melodia.

J’aide les auteur·ices à transformer leur roman en une expérience sensorielle complète, grâce à une bande-son originale pensée comme pour un film ou un jeu vidéo.

Concrètement, je ne compose pas “juste de la musique”. Je traduis un univers : les émotions clés, les relations entre personnages, les tensions du récit. Chaque thème, chaque texture, chaque évolution musicale est conçu pour prolonger l’histoire au-delà des mots et permettre aux lecteur·ices de la ressentir immédiatement.

Aujourd’hui, je travaille principalement avec des auteur·ices de fantasy, romantasy, fantastique ou science-fiction, qui veulent donner plus d’impact à leur univers et se démarquer. Ensemble, on crée une identité sonore forte qu’ils peuvent utiliser pour leurs contenus, leurs lancements, ou simplement pour offrir une nouvelle porte d’entrée dans leur histoire.

Je m’occupe de toute la chaîne : composition, orchestration, production, diffusion sur les plateformes, mais aussi intégration dans leur stratégie de communication. L’idée, c’est que la musique ne soit pas un “bonus”, mais un véritable outil narratif et marketing.

Mon parcours vient du classique et du cinéma (guitare, musicologie, composition à l’image) mais ce qui m’anime aujourd’hui, c’est clairement la narration. J’ai toujours été attirée par les univers gothiques, la dark fantasy, et les esthétiques hybrides mêlant orchestre et sound design.

Parce qu’un roman peut être lu… mais aussi vécu.

Peux-tu expliquer la musique d’ACP ?

La musique d’À corps perdus a été pensée comme un condensé du roman en 3 minutes, une manière de faire ressentir immédiatement son intensité, sans avoir besoin de lire une seule page.

Elle suit les grandes étapes émotionnelles de l’histoire : la course initiale, la rivalité, la montée du désir, la tension du tournoi, la chute, puis le climax du combat final avant un épilogue plus apaisé. L’idée n’était pas de raconter “tout”, mais de capter l’essence du récit et de la rendre perceptible en quelques secondes.

On est dans une histoire très physique, très intime, un affrontement entre individus, presque corps à corps. J’ai donc évité toute approche trop épique ou grandiose. La musique reste volontairement resserrée, centrée sur le rythme, les pulsations, les impacts : quelque chose qui évoque à la fois le souffle, la course, les coups… et la tension entre les personnages.

Chaque choix sonore sert cette sensation d’immersion. Même l’utilisation de la cithare est pensée comme une touche subtile, pour ancrer l’univers sans tomber dans une reconstitution historique trop appuyée.

Ce type de bande-son permet aux lecteur·ices et aux futur·es lecteur·ices de ressentir immédiatement l’atmosphère du livre. C’est particulièrement puissant pour accompagner un lancement ou des contenus : en quelques secondes, on comprend le ton, l’énergie, et on entre déjà dans l’histoire.

Est-ce qu’il y avait des aspects du projet d’À corps perdus qui t’intéressaient particulièrement ou, au contraire, te préoccupaient ?

Ce qui m’a tout de suite intéressée dans À corps perdus, c’est cette dynamique de rivals to lovers très incarnée où tout passe par le corps : l’entraînement, le combat, le désir et la proximité. C’est un terrain extrêmement riche en musique, parce que ça se traduit naturellement en rythme, en respiration et en tension physique.

Ce genre d’histoire demande une approche très précise : si on se trompe de direction, on bascule vite dans quelque chose de trop épique, trop “fantasy”, presque guerrier alors que l’enjeu ici est beaucoup plus intime.

C’est là que se situait le vrai défi pour moi : trouver le bon équilibre entre intensité et retenue, entre tension et douceur, entre énergie et vulnérabilité. Garder quelque chose de nerveux et vivant, sans écraser la dimension émotionnelle et relationnelle.

Tout le travail a été de rester au plus près des sensations : le souffle, les impacts, la proximité entre les personnages. Pour que la musique ne “surplombe” jamais l’histoire mais qu’elle l’accompagne de l’intérieur.

C’est souvent ce que recherchent les auteur·ices avec qui je travaille : une musique qui ne plaque pas une ambiance générique sur leur univers, mais qui respecte sa singularité et en révèle les nuances.

Comment as tu travaillé ? Quelles étapes as-tu suivies ?

Pour À corps perdus, j’ai travaillé comme sur une œuvre narrative à part entière, pas comme une simple composition.

La première étape a été une analyse approfondie du roman : identifier les grandes étapes émotionnelles, les tensions, les bascules. À partir de là, j’ai construit une structure musicale qui suit le rythme interne du récit (introduction → montée → rupture → climax → résolution), plutôt que d’imposer une forme musicale standard.

Une fois cette base posée, j’ai cherché à traduire les sensations propres à l’histoire. Ici, tout passe par le corps donc j’ai travaillé autour d’un tempo qui garde une énergie physique constante, et surtout autour du rythme, des pulsations et des impacts. L’idée était que la musique puisse presque se “ressentir” physiquement, comme l’effort ou le souffle.

Je ne me suis pas limitée à des thèmes classiques de personnages. J’ai intégré une approche proche du sound design : recréer des sensations et des espaces (les pas, la respiration, les impacts et la résonance d’un stade) en les transformant en éléments musicaux. Ça permet de plonger directement dans l’univers, sans passer uniquement par la mélodie.

En parallèle, j’ai développé des motifs ciblés : un motif rythmique lié à l’effort et à la progression, très ancré dans le corps, et des textures plus aérées pour les moments d’intimité et de tension émotionnelle. L’objectif était de faire coexister la dimension brute du combat et la vulnérabilité des personnages.

Tout le travail d’orchestration a ensuite consisté à rester juste : éviter un rendu trop massif ou épique et privilégier des instruments plus proches, plus incarnés, parfois en solo. Même les touches d’instruments plus “antiques” sont utilisées avec retenue, pour suggérer l’univers sans l’imposer.

Enfin, j’ai construit une dynamique globale qui accompagne le récit : une montée progressive vers le combat final, puis un relâchement plus lumineux avec une légère ouverture pour laisser une trace du twist narratif.

C’est exactement comme ça que je travaille avec les auteur·ices : chaque choix est guidé par leur histoire, pour créer une musique qui ne pourrait exister que pour leur roman.

Est-ce que créer une musique pour un texte est spécifique par rapport aux autres compositions que tu fais ?

Oui, c’est très différent et c’est même tout l’enjeu de mon travail.

Quand je compose “librement”, je pars d’une idée musicale : une mélodie, une harmonie, une ambiance. Pour un roman, je pars toujours de l’intrigue du roman.

Je me pose des questions très concrètes : qui sont les personnages, qu’est-ce qu’ils ressentent, à quel moment, et surtout comment le lecteur est censé le vivre. La musique devient une forme de traduction émotionnelle du texte.

La difficulté, c’est qu’elle doit être immédiatement lisible, on doit ressentir quelque chose dès les premières secondes tout en restant suffisamment subtile pour ne pas être illustrative ou littérale. Elle ne doit jamais sur-expliquer ni trahir le ton du roman.

C’est aussi un travail d’équilibre très précis : respecter l’univers existant, tout en lui apportant une nouvelle dimension sensorielle.

C’est ce qui rend cette approche assez unique : je ne compose pas une musique “à côté” du roman, je compose une musique à l’intérieur de l’histoire comme si elle en faisait déjà partie.

Et c’est souvent ce que recherchent les auteur·ices : quelque chose qui prolonge leur univers, sans le dénaturer et qui permet aux lecteur·ices de le ressentir différemment.

Selon toi, qu'est-ce qu'une musique peut apporter aux lecteurices d'un roman ?

Une musique agit comme une porte d’entrée émotionnelle immédiate dans un univers.

Là où un texte demande du temps, (quelques pages, parfois quelques chapitres) la musique permet de ressentir l’ambiance en quelques secondes. Elle donne un ton, une couleur, une intensité, avant même d’avoir commencé à lire.

Pour les lecteur·ices, ça change complètement la relation au roman : on ne fait pas que l’imaginer, on le vit de manière plus sensorielle. La musique peut accompagner certains moments de lecture, mais aussi prolonger l’expérience une fois le roman refermé. Elle laisse une trace émotionnelle plus forte, plus mémorable.

C’est aussi un moyen de renforcer l’attachement aux personnages et à l’univers. Un thème, une texture, une ambiance peuvent devenir immédiatement associés à une histoire presque comme un souvenir.

Et du côté des auteur·ices, c’est bien plus qu’un “plus esthétique”. C’est un outil pour rendre leur univers tangible, partageable et identifiable. Une musique permet de transmettre l’essence d’un roman très rapidement, que ce soit pour un lancement, du contenu en ligne ou simplement pour donner envie d’entrer dans l’histoire.

Au fond, ça transforme le roman en une expérience qui dépasse le texte, quelque chose qu’on ne lit pas seulement, mais qu’on ressent.

Est-ce qu’il y a des informations que je t’ai données, dans le questionnaire que tu m’as envoyé ou plus tard au cours de nos échanges, qui t’ont particulièrement aidée ?

Oui, énormément et c’est même une étape clé dans mon processus.

Tout ce qui était sensoriel et concret m’a particulièrement aidée : le souffle de la course, les impacts, les textures comme le sable, la peau, la lumière… Ce sont des éléments très précieux, parce qu’ils se traduisent directement en matière sonore. Ça me permet de composer quelque chose de très incarné, presque physique.

Ce qui a aussi fait une vraie différence, c’est que tu as précisé ce que tu ne voulais pas : pas trop épique, pas trop “armée”, pas trop fantasy. C’est souvent sous-estimé, mais ces indications sont essentielles pour éviter les contresens et cadrer très rapidement la direction artistique.

À partir de là, je peux affiner très vite : comprendre l’intention, poser les bonnes limites, et proposer une musique qui reste fidèle à l’univers sans partir dans quelque chose de générique ou à côté.

C’est d’ailleurs comme ça que je travaille avec les auteur·ices : je m’appuie autant sur ce qu’ils veulent transmettre que sur ce qu’ils veulent éviter. Ce double regard permet d’aller plus vite mais surtout d’être beaucoup plus juste.

Est-ce que tu as fait des recherches pour cette composition ?

Oui, mais toujours dans une logique très ciblée.

J’ai fait des recherches sur les instruments antiques pour rester crédible dans les sonorités, sans tomber dans quelque chose de trop démonstratif ou historique. L’idée n’était pas de “reconstituer”, mais de suggérer l’univers avec subtilité.

J’ai aussi travaillé à partir de références de musiques de combat, en faisant une distinction importante : un affrontement individuel ne se traite pas du tout comme une bataille. Ici, tout devait rester proche, tendu, presque intime donc j’ai orienté les choix vers quelque chose de plus resserré, plus physique.

Enfin, j’ai exploré des textures sonores pour intégrer des sensations très concrètes respiration, impacts, effort directement dans la musique, sans utiliser de bruitages bruts. L’objectif était de garder une immersion forte, tout en restant dans une écriture musicale cohérente.

De manière générale, mes recherches ne sont jamais là pour “faire joli” ou accumuler des références : elles servent à affiner la direction artistique, éviter les contresens et rendre la musique la plus juste possible par rapport à l’univers du roman.

Est-ce que quelque chose t’a donné du fil à retordre ? ^^

Oui, le principal défi était de maintenir une forte intensité sans basculer dans le grandiose.

C’est assez contre-intuitif, parce que beaucoup de musiques de combat reposent sur des effets de masse, quelque chose de large, spectaculaire. Mais ici, ça aurait complètement trahi l’histoire.

Il fallait au contraire rester dans une intensité plus proche, presque intime quelque chose qui se ressent dans le corps plutôt que dans l’ampleur.

Tout le travail a été de déplacer l’énergie : ne pas la chercher dans la puissance ou le volume, mais dans le rythme, les pulsations, les micro-variations et la tension continue.

C’est un équilibre assez fin, parce qu’il faut garder l’impact sans écraser la dimension émotionnelle et relationnelle.

C’est typiquement le genre de point où une musique peut vite devenir générique si on applique des codes “standards” alors que l’enjeu, justement, était de rester au plus près de la singularité du roman.

Quelle partie de la musique as-tu préféré réaliser ?

Le climax du combat final, sans hésiter.

C’est le moment où tout converge : la tension physique, la rivalité mais aussi la bascule émotionnelle entre les personnages. Tout ce qui a été construit avant peut enfin se rejoindre.

Musicalement, c’est très fort à travailler, parce que les motifs peuvent commencer à se mêler, à évoluer, à se répondre différemment. Ce qui était séparé jusque-là devient plus ambigu, plus chargé émotionnellement.

C’est aussi un point d’équilibre délicat : il faut être suffisamment intense pour porter le moment, tout en laissant passer la dimension sensible. Ne pas écraser l’émotion par la puissance mais au contraire la révéler.

C’est typiquement le genre de passage que j’aime composer, parce qu’il permet de traduire des dynamiques complexes pas seulement l’action mais ce qui se joue entre les personnages.

Y a-t-il des choses que les auteurices peuvent faire pour aider ton travail quand iels commandent une musique ?

Ce qui m’aide le plus, ce sont trois choses :

D’abord, des références que ce soit des bandes-son de films, de jeux vidéo ou même d’autres univers. Ça me donne des repères sur l’énergie, le ton et le type d’émotion recherché.

Ensuite, tout ce qui est sensoriel et concret : des sensations, des images ou des textures. Par exemple, décrire une scène en termes de souffle, de lumière, de rythme, de proximité… C’est beaucoup plus parlant musicalement que des concepts abstraits.

Et enfin, préciser à la fois ce que vous voulez… et ce que vous ne voulez pas. Ces “limites” sont essentielles : elles permettent d’éviter les contresens et de cadrer très rapidement la direction artistique.

Mais il n’y a pas besoin d’avoir un vocabulaire technique ou musical. Mon rôle, c’est justement de traduire ces éléments, même très intuitifs, en une écriture sonore cohérente.

Plus c’est incarné et sincère, plus la musique sera précise et fidèle à l’univers du roman.

Est-ce que tu as une anecdote ou autre chose lié à la création de la musique d’À corps perdus que tu voudrais partager ?

Oui, il y a eu un vrai déclic pendant la création.

Au départ, je pensais traiter certains éléments de manière assez classique : le souffle, les pas, les impacts… comme des choses “à côté” de la musique. Puis je me suis rendu compte que je pouvais les intégrer directement dans l’écriture musicale.

À partir de ce moment-là, tout a changé.

La frontière entre musique et sound design s’est estompée : le rythme est devenu respiration, les percussions sont devenues des impacts, certaines textures évoquent presque le mouvement du corps.

Et surtout, tout est devenu beaucoup plus cohérent et beaucoup plus incarné.

La musique n’accompagne plus le corps, elle devient le corps.

Images du logiciel de travail d’Orlane pour la composition de la musique d’À corps perdus :

Composition et orchestration :

Mixage et mastering :

***

Merci infiniment à Orlane pour avoir pris le temps de répondre à mes questions, et surtout, surtout ! pour cette merveilleuse musique qui retranscrit si bien l’univers d’ACP !

Allez l’écouter ici !

Et pour pré-commander votre exemplaire d’À corps perdus et soutenir la campagne Ulule, c’est ici.

Merci !

À bientôt,

Alice

On en voit beaucoup depuis quelque temps, alors pourquoi je cède à la tentation ?

1. Parce qu’on peut écrire long

Quand cette newsletter vous arrivera, l’agence éditoriale Lourse et moi aurons déjà annoncé la parution de mon roman À corps perdus, et j’aurai commencé à publier des posts à ce sujet sur Instagram, à vous présenter son univers.

Or, Instagram = court, on doit être vif et incisif, ne pas s’étaler, ne pas lasser.

Pourtant, j’avais envie de m’étaler. Envie de partager dans le détail la joie que j’ai eue à certaines étapes de l’édition et de la conception d’À corps perdus. Partager le bonheur d’imaginer tous les petits plus que je vous réserve, les rencontres passionnantes que j’ai faites.

Alors Substack, parce que de longs articles.

2. Ici, l’écriture

“Lecture, écriture, poésie”, c’est ma bio instagram.

La poésie sur mon podcast Matins en Poésie.

La lecture sur ma page Goodreads.

L’écriture se devait d’avoir sa plateforme dédiée, pour les personnes qui ont envie de suivre cet aspect de ma vie, sans avoir à se farcir le reste.

3. Ma mère déteste Instagram

Je t’aime, Maman.

Je suppose qu’elle n’est pas toute seule ?

Ce que vous trouverez ici

La version longue de certains posts instagram, notamment des entretiens avec des créateurices ou artistes qui ont participé à l’univers d’A corps perdus.

Ma manière d’aborder certains sujets en lien avec l’écriture.

L’avancée de mes projets. Je vous ai dit qu’A corps perdus est en pleine campagne Ulule de pré-commandes ? Allez jeter un oeil ici si vous voulez réserver votre exemplaire et recevoir des goodies, et aussi me soutenir.

Quoi d’autre ? Je ne sais pas encore, dites-moi en commentaire si vous avez envie d’y trouver autre chose.

(couverture d’ACP par Anne-Clotilde Jammes)